Russell se leva si vite que sa chaise bascula derrière lui.
« Non. »
Patricia relut le document.
« C’est bien son nom. Carl Mercer. Le dépôt a été effectué au guichet principal. »
Je rapprochai l’écran.
Le bordereau portait une signature tremblante, mais parfaitement lisible.
Carl Mercer.
« Pourquoi l’homme qui faisait chanter Maman lui donnerait-il l’argent qu’il réclamait ? »
Personne n’avait de réponse.
Patricia consulta les données disponibles.
« Le dépôt a été fait à quatorze heures douze. Votre mère était également dans la banque ce jour-là. Elle a accédé à son coffre principal à quatorze heures trente-huit. »
Je regardai Russell.
« C’est le jour où tu étais garé une rue plus loin ? »
Il hocha lentement la tête.
« Carl est arrivé chez elle vers midi. Il est reparti avec le sac environ vingt minutes plus tard. »
« Et deux heures après, il est venu ici déposer dix-huit mille neuf cent quarante dollars sur un compte à mon nom. »
Russell remit sa chaise debout sans s’asseoir.
« Maman ne m’a jamais parlé de ça. »
La répétition de cette phrase devenait presque ironique.
Je regardai de nouveau le bordereau.
« Il savait donc pour le compte. »
Patricia acquiesça.
« Il devait connaître au minimum le numéro ou avoir reçu des instructions permettant d’identifier le compte. »
« Maman lui a demandé de déposer l’argent ? »
« C’est possible. »
Russell secoua la tête.
« Ça ne correspond pas à ce qu’il voulait. »
Je me tournai vers lui.
« Tu le connaissais mieux que moi. Qu’est-ce qui correspondrait ? »
Il hésita.
« Carl faisait toujours payer les autres. Il ne rendait rien. Même quand Wayne était vivant, tout ce qu’il faisait avait un prix. »
« Alors peut-être qu’il n’a rien rendu. Peut-être que cet argent n’était pas le sien. »
La phrase nous immobilisa.
Patricia parcourut l’historique.
« Les billets déposés sont évidemment entrés dans le circuit bancaire. Nous ne pouvons pas identifier leur provenance exacte à partir de ce document. »
Je repensai au sac brun.
« Tu as vu Carl sortir de la maison avec le sac. »
« Oui. »
« Mais tu ne l’as pas suivi. »
« Non. »
« Tu ne sais donc pas s’il contenait réellement les faux billets. »
Russell réfléchit.
« Maman m’a dit qu’elle lui avait donné ce qu’il était venu chercher. J’ai supposé que c’était l’argent. »
« Elle jouait sur les mots. »
« Souvent. »
Je retournai à la lettre.
Une phrase que j’avais lue trop rapidement prit soudain un autre sens : Il repartira avec ce qu’il croit être la fin de la dette.
Pas « l’argent ».
La fin de la dette.
« Il y avait peut-être autre chose dans le sac. »
Patricia demanda : « Des documents ? »
Je regardai Russell.
Son visage se ferma.
« Quoi ? »
Il se rassit enfin.
« Wayne avait un carnet. »
« Quel carnet ? »
« Je ne l’ai vu qu’une fois. Un petit cahier noir. Il notait des noms, des montants, des dates. Des choses sur Carl. Sur ses propres affaires. »
Je sentis immédiatement la ressemblance avec le registre de Maman.
« Wayne tenait donc ses propres comptes. »
« Oui. Mais pas comme Maman. Lui notait ce qu’il pouvait utiliser contre les gens. »
« Et Carl le savait ? »
« Absolument. »
Je compris.
« Maman avait le carnet. »
Russell haussa légèrement les épaules.
« Peut-être. Je croyais que Wayne l’avait détruit avant sa mort. »
« Et si elle le lui avait donné dans le sac ? »
Patricia posa un doigt sur le bordereau.
« Carl aurait pu déposer l’argent en échange. »
La pièce redevint silencieuse.
« Ce n’était pas du chantage », dis-je lentement.
« Ça y ressemblait », répondit Russell.
« Non. Pas seulement. Peut-être que Maman négociait. »
Je pensai à la vieille femme assise dans sa cuisine, face à Carl.
Elle avait peut-être attendu qu’il formule son prix.
Puis elle avait produit autre chose.
Pas de l’argent.
Une menace plus dangereuse : le passé écrit de la main de Wayne.
« Si ce carnet existait encore », dis-je, « Carl aurait fait n’importe quoi pour le récupérer. »
Russell acquiesça.
« S’il contenait ce que je pense, oui. »
« Quoi exactement ? »
Il se frotta la mâchoire.
« Des paiements. Des faux papiers. Peut-être le nom du chauffeur. Peut-être l’itinéraire du camion. »
Je sentis mon cœur accélérer.
« Une preuve de l’accident. »
« Peut-être. »
Patricia intervint.
« S’il existe un document reliant directement Wayne et Carl aux circonstances de votre accident, il a une valeur bien plus importante que tous ces relevés. »
« Et Maman l’aurait remis à Carl ? »
Russell secoua la tête.
« Pas sans en garder une copie. »
Je regardai la clé du coffre 214.
La réponse semblait soudain évidente.
« Le coffre. »
Patricia prit son trousseau.
Cette fois, je ne laissai aucune interruption retarder le mouvement.
Russell resta dans le bureau, conformément à l’ordre de Maman.
Je suivis Patricia dans le couloir.
Un ascenseur ancien nous conduisit au sous-sol. Les portes s’ouvrirent sur un espace plus froid que le reste de la banque. Les murs étaient de béton peint. Au fond, une grande porte circulaire donnait accès aux coffres individuels.
Patricia utilisa deux clés successives.
À l’intérieur, les rangées métalliques formaient un quadrillage silencieux.
214 se trouvait presque au niveau du sol.
Je m’accroupis.
La clé laissée par Maman entra parfaitement.
Patricia utilisa la clé de contrôle de la banque.
Le petit tiroir métallique coulissa vers nous.
Il était plus lourd que je ne m’y attendais.
Nous le portâmes jusqu’à une cabine privée.
Patricia sortit.
Je restai seule.
Pendant plusieurs secondes, je ne soulevai pas le couvercle.
Tout ce que j’avais découvert depuis le garde-manger existait parce que Maman avait choisi de ne pas parler quand elle était encore là.
J’étais en colère contre une morte.
C’était une colère impossible à résoudre parce qu’elle ne pouvait plus me répondre, plus se défendre, plus m’entendre lui dire que sa protection m’avait fait perdre le droit de choisir.
Finalement, j’ouvris.
Le coffre contenait trois objets.
Une enveloppe épaisse.
Une cassette audio.
Et un petit cahier noir.
Je posai la main sur le carnet.
La couverture était usée aux coins.
Wayne.
J’en étais certaine avant même de l’ouvrir.
La première page portait son écriture.
Noms.
Dates.
Sommes.
À la quatrième page, je trouvai Carl Mercer.
À la sixième, le nom du chauffeur.
À la huitième, une annotation concernant Jefferson Avenue.
Je dus m’asseoir.
Wayne avait écrit la date de mon accident.
Sous la date, quelques mots seulement :
LM — magasin 17 h 10.
Camion — détour Jefferson.
Carl — prévenir après.
Je sentis ma gorge se serrer.
Il n’y avait plus d’ambiguïté.
Wayne savait.
Wayne avait organisé le trajet.
Wayne savait que je serais là.
Je continuai.
Une autre ligne apparaissait deux jours plus tard.
Carl — 5 000 maintenant. Solde après règlement.
Plus bas :
R. a entendu trop de choses. Le tenir tranquille.
Russell.
Je fermai les yeux.
Maman avait détenu la preuve.
Pas une supposition.
Pas un assemblage de souvenirs.
La propre écriture de Wayne.
Pourquoi l’avait-elle gardée jusqu’à sa mort ?
Je retournai plusieurs pages.
À la fin du carnet, une feuille pliée avait été glissée entre la couverture et le papier.
Ce n’était pas l’écriture de Wayne.
C’était celle de Carl.
Un message court.
Evelyn, tu avais raison. Je ne veux plus mourir avec ça.
Sous la phrase figurait une adresse.
Et une date.
Deux semaines après les funérailles de Maman.
Je calculai.
C’était dans cinq jours.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 11 : Le rendez-vous fixé après les funérailles prouvait que Maman avait prévu mon face-à-face avec Carl jusque dans les derniers jours de sa vie
Après les funérailles, j’ai vidé le garde-manger de Maman et j’y ai trouvé 18 940 dollars.
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