La veille, le samedi soir, j’avais repassé mon tailleur bleu marine sur la table de la cuisine. Puis j’avais ouvert le tiroir de la commode pour prendre la carte de Philippe, celle de chez Bellavita, celle qu’il gardait dans son portefeuille depuis quinze ans. Elle n’y était plus. Je m’étais dit que je l’avais rangée ailleurs. À soixante-sept ans, c’est ce qu’on se dit.
Maintenant, dans l’entrée du restaurant, Sofia avait toujours le doigt posé sur sa tablette.
« Quel virement ? » a demandé Hubert.
« Je préfère en parler avec Madame, a dit Sofia. »
« Avec moi, a dit Guillaume. C’est moi qui ai la procuration. »
Sofia ne l’a pas regardé. Elle a tourné la tablette vers moi, et j’ai lu. Trente ans au service de paie d’un hôpital, ça vous laisse un œil pour les colonnes. Je n’ai eu besoin de personne pour m’expliquer.
Six lignes. Le 14 février, 18 000 euros. Le 3 mars, 22 000. Le 21 mars, 15 400. Le 11 avril, 19 000. Le 25 avril, 20 000. Le 2 mai, 18 000.
« Ça fait cent douze mille quatre cents euros, Madame, a dit Sofia. Sorti du compte 000147 depuis février. »
Cent douze mille quatre cents.
Je n’ai pas dit un mot. J’ai regardé la colonne de droite, celle des bénéficiaires. Six fois le même nom. SCI Les Tilleuls.
« C’est quoi, ça ? ai-je demandé. »
« Une société civile immobilière, a dit Sofia. Compte à la Banque Populaire. »
Derrière moi, quelqu’un a toussé. Hubert. Il avait enlevé sa main de la poche de son veston, très lentement, comme on retire une main d’un tiroir qu’on a surpris.
« Ça peut être n’importe qui, ce genre de société, a-t-il dit. Madame, vous ne devriez pas vous fatiguer avec ça. »
Il disait « Madame » comme on dit « Mamie » à une enfant.
« Moi, je ne me fatigue pas, Hubert. Je lis. »
Charlotte a soufflé par le nez. Geneviève a regardé le plafond, où il y avait des guirlandes de petites lumières, comme pour une fête de village. Les six cousins avaient fini par s’approcher. L’un d’eux tenait un bouquet de tulipes, qu’il avait dû acheter pour Geneviève. Personne ne lui avait demandé de le poser.
« Maman, c’est un prêt, a dit Guillaume. Tu le sais très bien. »
Je me suis tournée vers lui.
« Quel prêt ? »
Il a ouvert la bouche. Il l’a refermée. Ses yeux sont partis vers Charlotte, puis vers le sol, puis vers la porte, où deux clients attendaient qu’on les place.
« Un prêt famille, a-t-il dit enfin. Entre nous. Pour les travaux d’Hubert. Tu avais dit oui. »
« À qui ? Quand ? »
« Au téléphone. Le 9 mai. »
Encore le 9 mai.
Je me souviens d’avoir pensé, très calmement, que j’étais debout depuis presque trois heures. Mes chaussures neuves me serraient. Mon cabas pesait contre ma jambe. Dedans, il y avait le ticket de ce dîner, plié en quatre, soixante-deux euros cinquante, la seule dépense que j’avais décidée moi-même ce jour-là.
« Guillaume, ai-je dit. Je n’ai jamais parlé de prêt, ni au téléphone ni ailleurs. Je t’ai demandé si tu venais déjeuner. Charlotte a répondu que non. »
Charlotte a levé les mains.
« On va pas refaire l’histoire de la fête des Mères devant tout le monde. »
« Tout le monde, c’est justement le problème, a dit Sofia. »
Elle a parlé sans hausser la voix. Elle avait trente-cinq, quarante ans peut-être, des cheveux noirs attachés bas, un tablier de service qu’elle n’avait pas quitté depuis midi. Elle a regardé Hubert, puis Geneviève, puis les cousins.
« Mesdames et messieurs, la salle sera prête dans un quart d’heure. Le bar vous offre un verre de prosecco, de la part de la maison. Monsieur Lambert-Duval, votre mère et moi avons un point de comptabilité à régler. »
Elle l’a appelé « Monsieur Lambert-Duval », pas Guillaume. Pour la première fois de la soirée, il a eu l’air d’avoir douze ans.
« Je viens avec vous, a-t-il dit. »
« Non. »
Un serveur a posé six coupes sur un plateau. Les cousins se sont rués dessus avec le soulagement des gens qu’on dispense de choisir un camp. Hubert n’a pas bougé. Il m’a fixée de haut en bas, le tailleur, la broche, le cabas, et il a fait un petit signe de tête à Charlotte. Je l’ai vu. Elle l’a vu aussi, et elle a sorti son téléphone.
Sofia m’a prise par le coude.
« Suivez-moi, Madame. Il y a quelque chose dans mon coffre qui vous appartient depuis deux ans. »
Son bureau se trouvait derrière la cuisine, au bout d’un couloir qui sentait la sauce tomate et le carton humide. Une table de camping avec un ordinateur, des caisses d’eau gazeuse, un basilic qui mourait sur le rebord de la fenêtre. Sofia a poussé deux cartons de San Pellegrino. Derrière, un petit coffre gris, scellé dans le mur.
Elle a composé le code sans me demander de détourner les yeux. Peut-être qu’elle voulait que je regarde.
« Votre mari est venu me voir un jeudi, trois mois avant de mourir, a-t-elle dit. Il s’est assis ici, sur cette caisse. Il m’a demandé de garder ça. »
Elle a sorti une enveloppe crème, un peu jaunie aux angles. Mon nom dessus, de la main de Philippe. Je l’ai reconnue avant de pouvoir lire. Ses « M » qui penchaient vers la gauche.
Sous mon nom, une ligne soulignée deux fois : À n’ouvrir que si quelqu’un utilise mon numéro.
« Il m’a dit : un jour, quelqu’un viendra avec mon numéro de membre, et ce ne sera pas moi. J’ai espéré deux ans ne jamais devoir vous la rendre. »
Je l’ai prise. Le papier était froid. Dans le couloir, j’entendais Hubert rire, trop fort, pour le bénéfice des cousins.
J’ai glissé le pouce sous le rabat.
Le rabat s’est déchiré avec un petit bruit sec, et Sofia a reculé de deux pas, comme si elle sortait d’une église.
Dans l’enveloppe, une lettre sur deux feuilles à carreaux arrachées d’un cahier d’écolier, et une photocopie agrafée au coin. Philippe avait toujours écrit sur du papier à carreaux. Il disait que les lignes, ça rend les gens menteurs.
Je me suis assise sur la caisse de San Pellegrino. Celle où il s’était assis, a dit Sofia. Je n’ai pas relevé.
Ma Marie-Christine,
Si Sofia te donne ceci, c’est que quelqu’un s’est servi de mon numéro de membre. Je crois savoir qui. Je n’ai pas eu le courage de te le dire en face, et je te demande pardon pour ça en premier.
Hubert me doit quatre-vingt-dix mille euros. Le 12 octobre 2015, il est venu à la maison avec sa moustache de banquier et ses promesses. Il avait un projet de résidence pour seniors à Villeurbanne. Il m’a signé une reconnaissance de dette, tu trouveras la copie. Il ne m’a jamais rendu un centime. Je n’ai rien dit à cause de Guillaume, à cause de Charlotte, à cause des repas de Noël. J’ai eu tort.
Je me suis arrêtée. J’ai relu « quatre-vingt-dix mille ». Au mois d’octobre 2015, Philippe m’avait dit qu’il changeait la voiture et qu’on partirait moins en vacances. On n’avait pas changé la voiture.
En 2009, quand Bellavita a failli fermer, j’ai mis trois cent quarante mille euros dans le Cercle Fondateur. Tu pensais que c’était un abonnement pour manger des pâtes. C’est un compte, remboursable sur demande, avec ton nom comme seule héritière. Sofia est la seule personne au monde à qui j’ai fait assez confiance pour le dire. Si Hubert le découvre, il ira le chercher.
Le carnet bleu est dans la cocotte, sous le papier sulfurisé. Tout y est noté : les dates, les virements, les fois où il a demandé de l’argent. Ne te fâche pas contre Guillaume avant de l’avoir lu en entier. Il n’est pas méchant. Il est faible, comme j’étais faible à son âge. Mais il faudra peut-être choisir, et je ne voudrais pas que tu choisisses seule.
Je t’ai aimée tous les jours, même ceux où je ne le disais pas. Ne dîne pas toute seule.
Philippe.
J’ai lu la dernière ligne trois fois. Elle avait un aspect étrange, ce soir-là, cette ligne. Ne dîne pas toute seule. Et j’avais passé la fête des Mères à une table pour une personne, avec mon cabas sur la chaise d’en face.
Sofia a toussé, doucement.
« Je ne l’ai pas lue, a-t-elle dit. Il l’avait collée avec de la salive. Je l’ai gardée dans le coffre. »
Je l’ai crue. Elle ne cherchait pas à me consoler. Elle regardait ses mains.
« Depuis quand vous savez, pour les virements ? »
« Je les ai validés, Madame. Les trois premiers, je les ai validés. Je m’en veux. Les ordres arrivaient par mail avec une copie de votre signature. Je n’ai pas posé de question. »
Elle a retiré son tablier, l’a plié, l’a reposé.
« Au quatrième, j’ai trouvé la signature trop belle. Il y a une boucle sur le M, vous voyez ? Votre mari me la montrait en riant, il disait : elle fait ça depuis 1981, je n’y peux rien. Cette boucle-là n’était pas tout à fait la bonne. Un peu trop ronde. Trop appliquée. »
Je me suis rappelé le papier sur le comptoir, tout à l’heure. La boucle trop propre.
« Alors j’ai appelé le numéro qu’on a dans le dossier. Quatre fois, a poursuivi Sofia. Le 19 avril, le 26, le 4 mai, le 17. »
Elle a ouvert un tiroir et en a sorti un carnet de notes, un vrai, avec un élastique. Elle l’a posé sur mes genoux.
« À chaque fois, une dame me répondait. Une voix très aimable. Elle disait : Madame Lambert-Duval se repose, elle ne veut plus être dérangée pour les histoires d’argent, c’est moi qui m’en occupe. La première fois, j’ai cru que c’était votre fille. »
« Je n’ai pas de fille. »
« Je sais. À la quatrième fois, j’ai compris. »
Je n’ai pas eu besoin de demander le prénom. Elle me l’a lu à voix haute, sur la page, avec un sérieux de greffier.
« Elle m’a dit : je suis Charlotte, la belle-fille. »
Le numéro de téléphone du dossier, en haut de la fiche, ne finissait pas par le mien. Il finissait par 47. Je connaissais ce 47. C’était le fixe de Guillaume et de Charlotte, celui que j’avais composé trois semaines plus tôt pour demander à mon fils s’il voulait déjeuner avec moi pour la fête des Mères.
Quelqu’un avait changé le numéro de contact sur le compte de mon mari. Et ce quelqu’un avait décroché à ma place, ce dimanche-là, 9 mai, à 11 h 15. Je m’en souvenais à la minute. Je lisais l’heure sur le four, j’attendais que les œufs durcissent.
« Qui a modifié le numéro ? ai-je demandé. »
« Un formulaire, signé de votre main. En janvier. Je l’ai ici. »
Elle a retourné son écran. Je n’ai pas lu le formulaire. J’ai regardé la signature. C’était mon nom, et ma boucle, et rien de ce que j’avais écrit.
Dans la poche de mon tailleur, mon téléphone s’est mis à vibrer. Guillaume, trois appels manqués. Puis un message : Maman, où es-tu ? On t’attend.
Je n’ai pas répondu. Je me suis tournée vers la photocopie agrafée. Hubert de Saint-Pierre, reconnaissant devoir à Philippe Lambert-Duval la somme de quatre-vingt-dix mille euros, remboursable sous cinq ans. Sa signature, à lui, grande et penchée, soulignée d’un trait d’orgueil.
J’ai remarqué que mes mains ne tremblaient pas. Ça m’a surprise. Elles tremblaient chaque matin depuis la mort de Philippe, quand je versais le café.
« Madame, a dit Sofia très bas. Quoi que vous décidiez, il faut décider avant 21 heures. J’ai vu la réservation du soir. Elle est au nom de Saint-Pierre. Dix couverts. Et d’après ce que j’ai entendu dans la salle, ils ont prévu quelque chose pour le dessert. »
J’allais répondre. La porte du bureau s’est ouverte, sans que personne ait frappé.
Guillaume était sur le seuil.
Mon fils portait une montre que je ne lui connaissais pas. Un cadran noir, un bracelet en cuir, le genre qu’on voit au poignet de ceux qui n’ont jamais compté leurs fins de mois. Je l’ai remarquée parce qu’il n’arrêtait pas de la tourner vers l’intérieur, pour la cacher.
« Sofia, laisse-nous, s’il te plaît, a-t-il dit. »
« Je reste dans le couloir, a répondu Sofia. La porte reste entrouverte. »
Il a fermé la porte quand même. Elle ne s’est pas refermée tout à fait. Sofia avait glissé le pied dans l’embrasure, sans un mot, avec un sérieux de videur.
Guillaume s’est laissé tomber sur une caisse d’eau gazeuse. Il avait le col de chemise ouvert, une tache de sueur sous chaque bras. Trente-huit ans, un cabinet d’assurances à Caluire, une maison avec jardin, et cet air de gamin qui a cassé une vitre.
« Maman, il faut que tu comprennes une chose. Personne ne t’a rien volé. »
« Cent douze mille quatre cents euros. »
« Ça va revenir. Ça va tout revenir. C’est une avance. Hubert a un projet qui va se débloquer, il y a juste un décalage de trésorerie. »
« Une avance sur quoi ? »
« Sur… sur la résidence. »
Il a baissé les yeux sur ses chaussures. Il portait des mocassins cirés, avec des petits glands. Philippe n’a jamais supporté les glands.
« Qui a signé le papier, Guillaume ? »
« Toi. »
« Qui a signé le papier ? »
Il a mis ses mains sur son visage. Quand il les a retirées, il avait les yeux rouges, et il ne les a pas détournés.
« C’est Charlotte. »
J’ai attendu. Je lui ai laissé tout le temps. Dans le couloir, Sofia n’a pas bougé.
« Elle a trouvé tes cartes de vœux, a-t-il repris, très vite, comme on avale un médicament. Au Noël d’avant. Tu lui avais donné la clé pour arroser tes plantes quand tu es partie à Étretat. Elle a ouvert le tiroir de la commode, elle a pris la carte de Papa, celle du restaurant, elle a pris des enveloppes. Elle s’est entraînée pendant des mois, Maman. Des pages et des pages. Sur la table de la salle à manger, le soir, avec la télé allumée. »
Une page de signatures, à la lumière d’une lampe, pendant que mon fils regardait un match. Je l’ai vue en entier. Je n’avais pas besoin de l’imaginer.
« Et toi ? ai-je demandé. Tu faisais quoi, pendant ce temps ? »
« J’ai juste signé en bas. Comme mandataire. Je me disais que si c’était toi qui avais autorisé, alors ça n’était pas… »
Il n’a pas fini sa phrase. J’ai regardé sa montre, et il a retiré son poignet de la lumière.
« D’où elle vient, cette montre ? »
Il a ri, un petit rire sans air.
« C’est Hubert qui me l’a offerte. Pour mon anniversaire. »
Son anniversaire, c’était en avril. Une montre à huit mille euros pour acheter le silence de mon fils, et personne n’avait pris la peine de la payer avec autre chose que mon argent.
Je ne l’ai pas dit. J’ai dit :
« Pourquoi Hubert a besoin de cent douze mille euros ? »
Guillaume s’est mis à parler. Il parlait comme on vide une poche. La SCI Les Tilleuls, une résidence pour seniors à Villeurbanne, jamais sortie de terre. Un permis qui n’avait pas été renouvelé. Un emprunt de six cent mille euros à la Banque Populaire, dont la moitié était partie ailleurs. Et lui, Guillaume, s’était porté caution personnelle pour deux cent quatre-vingt mille euros, il y a deux ans, un soir de Noël, après trois verres de Chablis.
« Si la banque appelle la caution, a-t-il dit, ils prennent la maison de Caluire. Ils prennent tout. »
Je l’ai regardé un long moment. Il avait la bouche de Philippe. Le menton de Philippe quand il mentait aux contrôleurs des impôts.
« Et les cousins ? ai-je dit. Pourquoi six cousins pour fêter la fête des Mères chez Bellavita ? »
« Les cousins ont investi. Quatre cent dix mille euros à eux six, dans la SCI. Hubert leur a fait croire que ça rapportait. Il leur verse des dividendes depuis un an. Avec ton argent, Maman. Pour qu’ils ne posent pas de questions. »
Il l’a dit. Il l’a dit tout seul, sans que je le lui arrache.
« Et ce soir ? »
Il a regardé le plafond.
« Ce soir, c’est l’assemblée. Hubert a prévu une augmentation de capital. Cent cinquante mille euros. Ils signent au dessert, tous les six, parce qu’ils auront bien mangé et qu’ils auront vu que la famille a de quoi payer. Trente-huit mille euros pour la salle, Maman. C’est ce qui rassure les gens. »
J’avais le cabas sur les genoux. J’en ai serré l’anse.
« Donc la procuration que tu as montrée à Sofia sert à payer le dîner qui sert à convaincre six personnes de te donner cent cinquante mille euros de plus. »
« C’est pas… dit comme ça, c’est… »
« Dis-le autrement. »
Il n’a pas trouvé.
« Si tu fais du scandale, a-t-il murmuré, Hubert dit qu’il faudra bien te protéger. Que tu n’es plus toi-même. Il dit qu’il a un médecin. »
Un médecin.
J’ai reposé la lettre de Philippe au fond du cabas, entre le ticket et mon mouchoir. Le ticket portait l’heure de l’addition : 20 h 41. J’ai pensé que c’était étrange, qu’une demi-heure plus tôt je me croyais la plus seule du restaurant.
« Guillaume. Regarde-moi. »
Il a levé la tête.
« Tu étais où, le jour où j’ai appelé le 9 mai ? »
Il a eu un petit mouvement de recul.
« À la maison. »
« Alors tu sais ce que Charlotte m’a dit. »
« Maman… »
« Tu sais très bien. »
Il a ouvert la bouche. Dehors, dans le couloir, la porte a claqué contre le mur. Hubert est entré sans frapper, un verre de prosecco à la main, le sourire de ceux qui ont déjà gagné.
« Guillaume, on t’attend. Il est 20 h 58. À 21 heures, les cousins signent. »
Il m’a regardée, moi, la mère de son gendre, avec une courtoisie de dentiste.
« Avec ou sans vous, Madame. »
« Mettez tout sur mon compte, Sofia. »
Je me suis entendue le dire, au milieu de l’entrée, devant dix personnes et deux couples qui attendaient une table. La phrase était sortie toute seule, avec le même ton que pour commander un café.
Sofia a levé les yeux de sa tablette. Hubert a cessé de sourire une demi-seconde, juste le temps que je le voie.
« Pardon ? a dit Charlotte. »
« Trente-huit mille euros, la salle et le dîner de la famille de mon fils. Mettez-les sur le compte 000147. Je signerai moi-même. »
J’ai senti le regard de Guillaume me traverser le dos. Il avait le teint d’un homme qui vient de voir sa mère enlever la goupille d’une grenade.
« Madame Lambert-Duval, a dit Sofia lentement, pour un règlement de cette importance sur un compte Fondateur, le règlement se fait à la fin du service. Avec votre signature manuscrite, une pièce d’identité, et rien d’autre. Pas de procuration. Pas de papier plié. »
Elle avait mis l’accent sur chaque mot. C’était pour Hubert.
« Ça me convient, ai-je dit. »
« Maman, a soufflé Guillaume, qu’est-ce que tu fais ? »
« Je fête la fête des Mères, mon chéri. Tu m’as dit de ne pas faire de scène. »
Geneviève s’est penchée vers son mari et lui a glissé quelque chose à l’oreille. Hubert a hoché la tête. Puis, à la surprise de tout le monde, il a ri, d’un vrai rire, la main sur le ventre.
« Eh bien voilà. Je savais bien que Madame était une femme raisonnable. Hein, Charlotte ? Je l’avais dit. »
Charlotte n’a rien répondu. Elle me regardait avec une attention que je ne lui avais jamais connue en six ans de dîners de famille. Elle cherchait le piège. Elle ne le trouvait pas, parce que je ne le voyais pas encore moi-même. Je savais seulement une chose. Si je partais, les cousins signeraient dans dix minutes. Si je restais, ils signeraient peut-être quand même, mais je serais dans la pièce.
« Je prends place au bout de la table, ai-je dit. Si on m’y invite. »
« Bien sûr qu’on vous invite, a dit Hubert, avec le geste large de l’hôte qui offre ce qui ne lui appartient pas. Geneviève, on met Marie-Christine du côté des fenêtres. »
Du côté des fenêtres. Le bout de la table, le plus loin du pupitre, de la porte, des conversations. Je l’ai remercié d’un signe de tête.
Je me suis excusée pour aller aux toilettes. Sofia m’a emboîté le pas, tablette contre la poitrine, comme si elle m’accompagnait. Dans le couloir, loin des oreilles, j’ai sorti mon téléphone, et j’ai cherché dans mes contacts un nom que je n’avais pas composé depuis l’enterrement.
Maître Aubry. Le notaire de Philippe.
Il a décroché à la quatrième sonnerie. Derrière lui, des rires, un bruit de vaisselle, une voix d’enfant qui criait « Papi ! ».
« Marie-Christine ? Un dimanche soir ? Il est arrivé quelque chose ? »
« Bertrand, excusez-moi. Je suis chez Bellavita. »
Je lui ai tout dit. Je n’ai pas pris le temps de l’enrober. Le compte 000147, les six virements, la lettre de Philippe, la procuration que mon fils avait posée sur le pupitre. À un moment, il m’a interrompue.
« Elle porte quel en-tête, votre procuration ? »
« Une banque que je ne connais pas. Banque Populaire, il me semble. »
« Marie-Christine, écoutez-moi bien. Un compte dans le Cercle Fondateur de Bellavita, c’est un placement. Une créance sur la société. Une procuration pour en disposer doit être passée devant notaire. Chez moi, si Philippe l’avait voulu. Chez un confrère, si vous l’aviez voulu. Une feuille pliée avec un en-tête de banque, ça ne vaut rien. Même signée de votre vraie main. »
J’ai fermé les yeux.
« Donc c’est nul. »
« C’est nul. Le papier est nul, la procuration est nulle, et si quelqu’un a retiré de l’argent avec, c’est un faux et un usage de faux. Je suis à Sainte-Foy, chez ma fille, j’ai une demi-heure de route. Ne signez rien, vous m’entendez ? Rien. Même pas un menu. »
« Je ne signerai que le règlement de ce soir. Avec ma main à moi. »
« Gardez votre pièce d’identité sur vous. Et envoyez-moi tout de suite une photo de la lettre de Philippe et de la reconnaissance de dette, avant que je raccroche. »
J’ai ouvert le cabas, sorti les deux feuilles, et pris les photos debout dans le couloir, en les posant sur une caisse d’eau gazeuse. Mes mains ne tremblaient toujours pas. J’ai envoyé le tout à Bertrand Aubry. Il a répondu d’un mot : « Reçu. » Puis il a raccroché.
J’ai regardé Sofia.
« Il arrive. »
Elle a hoché la tête, mais elle ne souriait pas. Elle avait l’air de quelqu’un qui compte, dans sa tête, le nombre de personnes qui allaient se faire mal.
« Madame, a-t-elle dit en baissant la voix, il y a une chose que je ne vous ai pas dite. »
Je me suis crispée.
« Je vous ai servis, vous et votre mari, chaque jeudi pendant onze ans. Il commandait toujours les mêmes linguine. Il laissait toujours cinq euros de pourboire en pièces, parce qu’il disait que le billet, ça se perd. Je ne vous avais jamais vue entrer ici sans lui. Alors ce soir, quand vous avez poussé la porte, toute seule, avec votre cabas… »
« Vous avez pensé à lui. »
« J’ai pensé qu’il aurait voulu que quelqu’un vous dise bonjour. »
Elle a retourné la tablette. Elle y avait ouvert un fichier : les six ordres de virement, en PDF, avec le mail d’origine et l’adresse d’expédition. Elle les avait déjà fait sortir de l’imprimante du bureau pendant que je lisais la lettre. Elle a plié les six feuilles en deux, et elle les a glissées dans mon cabas, contre la lettre de Philippe, contre le ticket.
« Les originaux sont sur mon ordinateur. Vous gardez ça sur vous. »
J’ai refermé le cabas. Dans la salle, quelqu’un a tapé sur un verre avec une cuillère.
Partie 2: Mon fils a dit à la gérante-
Mon fils a dit à la gérante : « Mettez tout sur le compte de MA MÈRE. » J’étais à deux mètres derrière lui.
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