Notre fille est née à trente-neuf semaines et deux jours.
Nous l’avons appelée Iris.
Pas Claire.
Pas Diane.
Pas un nom familial.
Un nom que j’aimais depuis l’adolescence.
Mark était présent.
Nous avions discuté avec ma médecin, l’hôpital et nos avocats.
Le divorce n’était pas encore finalisé.
Il était toujours mon mari légal.
Et le père de mon bébé.
Quand les contractions devinrent fortes, j’ai presque regretté sa présence.
Il avait l’air terrifié.
— Arrête de faire cette tête.
— Quelle tête ?
— Comme si tu allais t’évanouir.
— Je vais très bien.
Il ne l’était pas.
Douze heures plus tard, Iris naquit.
Petite.
Rouge.
Furieuse.
Parfaite.
L’infirmière la posa contre moi.
Je pleurai.
Mark pleura à côté.
Puis il demanda :
— Je peux la toucher ?
Cette question me brisa d’une manière douce.
— Oui.
Il posa un doigt contre son dos.
— Salut, Iris.
Pas :
Notre chance de recommencer.
Pas :
Notre famille est sauvée.
Simplement :
— Salut.
Après, il resta quelques heures.
Puis partit dormir à son appartement.
Je savais que cela lui coûtait.
Il ne transforma pas la douleur en pression.
Les semaines suivantes furent difficiles.
Pas dramatiquement.
Ordinairement.
Manque de sommeil.
Biberons.
Douleurs.
Larmes sans raison.
Mark venait selon un planning.
Au début, visites courtes.
Puis plus longues.
Il changeait les couches.
Préparait.
Nettoyait.
Ne disait jamais qu’il « m’aidait ».
Un jour, Diane vint.
Elle regarda Iris.
Puis moi.
— Je peux la prendre ?
Je souris légèrement.
— Oui.
Elle pleura.
Plus tard, pendant qu’Iris dormait, Diane me dit :
— Je pensais que vous vous remettriez ensemble après sa naissance.
— Je sais.
— Mark aussi, je crois.
— Au début.
— Et maintenant ?
— Il sait.
Diane regarda son fils à travers la fenêtre du salon, installant quelque chose dans la poussette.
— Je suis fière de lui.
Je ressentis une pointe.
Elle ajouta immédiatement :
— Pas pour avoir échoué avant.
Puis :
— Pour ce qu’il fait maintenant.
Je hochai la tête.
— Moi aussi.
Cela surprit Diane.
— Tu es fière de lui ?
— Comme père, oui.
— Et ça ne te donne pas envie…
Je secouai la tête.
— Ce sont deux relations différentes.
Voilà une leçon que toute notre histoire m’avait apprise.
Mark pouvait devenir un excellent père sans retrouver son statut de mari.
Claire pouvait avoir été une épouse importante sans avoir de place décisionnelle dans notre mariage.
Diane pouvait aimer Claire sans la placer à ma table.
Les rôles n’avaient pas besoin de se dévorer.
À trois mois, Iris souriait quand Mark entrait.
La première fois, il pleura.
— Elle me reconnaît.
— Oui.
Puis il se tourna vers moi.
— Merci.
Je fronçai les sourcils.
— Pour quoi ?
— De ne pas avoir utilisé ce qui s’est passé pour m’éloigner d’elle.
Je répondis :
— Iris n’est pas un outil de punition.
Il baissa les yeux.
— Je sais.
Puis :
— Mais tu aurais pu rendre tout ça beaucoup plus difficile.
— Toi aussi.
Il sourit tristement.
— Touché.
Nous étions toujours en négociation sur le divorce.
La maison resta à moi.
Mark ne contesta pas sérieusement la propriété.
Les dépenses et certains comptes furent réglés.
Il accepta de me rembourser la partie identifiable des fonds communs utilisés pour MarClaire selon notre accord.
Pas de destruction financière.
Je ne voulais pas sa ruine.
Je voulais la séparation des vies.
Le divorce fut prononcé quand Iris avait onze mois.
Le juge posa quelques questions.
Documents.
Accords.
Puis terminé.
Sept mois de mariage avant la découverte.
Un peu moins de deux ans avant le divorce final.
Je sortis du tribunal avec une sensation étrange.
Mark était derrière moi.
— Nora.
Je me retournai.
Il tenait sa copie du jugement.
— Je suis désolé.
Je hochai la tête.
— Je sais.
— Pour tout.
— Je sais.
Puis :
— Je ne regrette pas tout.
Je regardai.
Il sourit légèrement.
— Iris.
Mes yeux se remplirent.
— Moi non plus.
Nous nous sommes pris dans les bras.
Pas comme couple.
Pas comme promesse.
Comme deux personnes qui avaient construit quelque chose de douloureux, l’avaient cassé, et qui partageaient désormais la responsabilité de ne pas transmettre les morceaux coupants à leur enfant.
PARTIE 12 — DEUX MAISONS
La première nuit où Iris dormit chez Mark, elle avait dix-huit mois.
Je détestai.
Pas Mark.
La nuit.
Le silence de ma maison.
Son lit vide.
Je avais voulu une coparentalité équilibrée.
Puis quand elle arriva, je voulus soudain inventer mille raisons pour lesquelles elle était trop petite.
Leah, devenue davantage amie qu’avocate, me dit :
— Fais attention.
— À quoi ?
— À ne pas transformer ton histoire avec Mark en justification pour contrôler sa relation avec Iris.
Je la détestai pendant environ six minutes.
Puis elle avait raison.
Mark avait respecté chaque étape.
Appartement adapté.
Lit.
Siège-auto.
Pédiatre.
Planning.
Pas de Claire.
Claire vivait désormais à Minneapolis et n’avait aucune place active dans sa vie.
Je conduisis Iris chez lui.
Elle entra en tenant son lapin.
Mark s’accroupit.
— Salut.
Elle courut.
Je sentis ma gorge se serrer.
— Appelle si…
Je m’arrêtai.
Mark sourit.
— Je sais.
— Non, laisse-moi être mère anxieuse.
— D’accord.
— Appelle si elle fait de la fièvre.
— Oui.
— Si elle refuse complètement de manger.
— Oui.
— Si elle…
— Nora.
Je le regardai.
— Je ne te volerai pas notre fille.
La phrase me frappa.
— Je sais.
Et c’était vrai.
Je savais.
Pas parce que Mark était incapable de mauvaise décision.
Parce qu’il avait construit dix-huit mois de comportement fiable.
La confiance ne revint pas dans notre mariage.
Mais une autre confiance se construisait.
Celle de coparents.
Je rentrai.
Pleura.
Dormis huit heures pour la première fois depuis presque deux ans.
Le lendemain, Mark m’envoya une photo.
Iris mangeant une banane.
Texte :
Nous avons survécu. Elle exige désormais des pancakes.
Je répondis :
Ne les brûle pas.
Il :
Claire les faisait mieux.
Je restai figée.
Puis second message immédiatement :
C’ÉTAIT UNE BLAGUE TERRIBLE. JE REGRETTE DÉJÀ.
Je éclatai de rire.
Premier vrai rire autour de ce sujet.
Je répondis :
Tu as cinq secondes d’avance sur le blocage.
Il :
Mérité.
La comparaison avait perdu son pouvoir parce qu’elle était nommée.
Ridiculisée.
Pas utilisée comme arme.
Quelques mois plus tard, Mark commença à fréquenter quelqu’un.
Il me le dit avant qu’elle rencontre Iris.
Elle s’appelait Maya.
Comptable.
Divorcée.
Un garçon de sept ans.
— Tu veux connaître autre chose ? demanda-t-il.
J’étais surprise.
— Tu me demandes ?
— J’essaie de faire les choses correctement.
Je pris une respiration.
— Je veux savoir avant qu’elle passe du temps seule avec Iris.
— Évidemment.
Puis :
— Et je ne veux pas de détails sur votre relation.
Il sourit.
— Merci.
Maya me rencontra brièvement six mois plus tard.
Elle était chaleureuse.
Pas exagérément.
Puis elle dit :
— Mark m’a raconté qu’il avait fait beaucoup d’erreurs dans son précédent mariage.
Je regardai Mark.
Il baissa les yeux.
— Il t’a raconté lesquelles ?
Maya répondit :
— Certaines. Pas les détails qui ne m’appartiennent pas.
Bonne réponse.
Puis :
— Il m’a surtout dit qu’il a tendance à croire qu’il doit obtenir un oui plutôt que respecter un non.
Je restai silencieuse.
Il avait appris.
Pas parfaitement.
Mais il avait gardé la leçon après que je sois partie.
C’était peut-être la preuve la plus importante.
Le changement n’était plus une performance destinée à me récupérer.
Il l’utilisait dans une vie où je n’étais plus son prix.
PARTIE 13 — CLAIRE REVIENT UNE DERNIÈRE FOIS
Quatre ans après le dîner d’anniversaire, Claire revint en ville.
Sa mère était malade.
Elle me contacta.
Je faillis refuser.
Puis acceptai un café.
Pas parce que nous étions devenues amies.
Nous ne l’étions pas.
Mais certaines histoires méritent parfois une dernière phrase.
Claire avait changé.
Cheveux plus courts.
Lunettes.
Elle travaillait toujours dans le design.
Avait remboursé une partie de ses dettes.
— Comment va Iris ?
— Bien.
— Quatre ans ?
— Presque.
Elle sourit.
— Le temps…
Silence.
Puis :
— Mark ?
— Il va bien.
Je ne dis pas davantage.
Elle comprit la limite.
— Je suis contente.
Puis elle sortit une enveloppe.
Je me raidis.
— Rien de dramatique.
À l’intérieur :
un vieux document de MarClaire.
Le premier contrat de société.
Mark et Claire vingt-huit et vingt-neuf ans.
Photocopie.
Au dos, une photo d’eux devant leur premier projet rénové.
Ils semblaient jeunes.
Heureux.
Je regardai Claire.
— Pourquoi tu me donnes ça ?
— Je l’ai retrouvé en déménageant ma mère.
Puis :
— Pendant longtemps, je croyais que si Mark avançait vraiment avec toi, ça voulait dire que tout ça n’avait servi à rien.
Je regardai la photo.
— Et maintenant ?
— Maintenant je sais qu’une chose peut avoir été réelle et être terminée.
Voilà.
Phrase simple.
Quatre ans trop tard pour notre triangle.
Mais vraie.
— Tu veux que je donne ça à Mark ?
— Non.
Elle hésita.
— Je pensais que tu pourrais décider.
Je souris.
— Tu peux décider toi-même.
Elle comprit le rappel.
— D’accord.
Elle reprit l’enveloppe.
— Je vais lui envoyer.
— Bonne idée.
Puis elle me regarda.
— Je suis désolée d’avoir pris ta chaise.
Je ris.
— Parmi toutes les choses…
— Je sais.
— Pourquoi celle-là ?
— Parce que c’est l’image que je revois.
Elle baissa les yeux.
— J’étais dans ta maison. À ton dîner. Et j’ai physiquement retiré ta place à côté de ton mari.
Silence.
— C’était tellement symbolique que j’ai presque honte de ne pas l’avoir compris sur le moment.
Je pris une respiration.
— Moi, je l’ai compris.
— Je sais.
— Mais ce n’était pas seulement ta faute.
— Je sais maintenant.
Nous terminâmes.
Avant de partir, elle demanda :
— Tu regrettes les enveloppes ?
Bonne question.
— En partie.
— Pourquoi ?
— Parce que je voulais vous faire honte.
— Et tu as réussi.
Je souris sans joie.
— Je sais.
Puis :
— Mais je ne regrette pas d’avoir refusé que tout se passe en privé une fois de plus.
Claire hocha la tête.
— C’est juste.
Nous nous levâmes.
Pas de câlin.
Pas nécessaire.
À la porte, elle se retourna.
— Nora.
— Oui ?
— Pour ce que ça vaut, tu recevais très bien.
Je éclatai de rire.
— Va-t’en.
Elle rit aussi.
Puis partit.
La dernière image que j’ai d’elle n’est pas celle de la femme assise à ma place.
C’est celle d’une personne marchant vers sa propre voiture, portant elle-même son passé.
C’est mieux ainsi.
PARTIE 14 — LA TABLE D’IRIS
Iris eut six ans un dimanche d’octobre.
Elle voulut un dîner d’anniversaire.
Pas de princesses.
Pas de château gonflable.
Un « dîner chic ».
Je lui demandai pourquoi.
— Parce que je veux les petits cartons avec les noms.
Je restai immobile.
Les marque-places.
Bien sûr.
La mémoire fonctionne bizarrement.
Pour Iris, ce n’était pas une cicatrice.
Elle n’était même pas née au moment du dîner de Mark.
Elle avait simplement vu des photos de tables que j’organisais désormais pour les fêtes.
— D’accord.
Elle choisit douze personnes.
Moi.
Mark.
Maya.
Le fils de Maya.
Diane.
Olivia.
Quelques amis.
Et son institutrice, qui refusa gentiment.
Nous installâmes la table.
Iris écrivait les noms.
Puis elle demanda :
— Papa doit être où ?
Je souris.
— Demande-lui.
Mark arriva.
Iris lui montra.
— Où tu veux t’asseoir ?
Il réfléchit très sérieusement.
— À côté de toi.
Elle sourit.
— D’accord.
Puis elle posa son propre carton entre Mark et moi.
Je regardai.
La vie possède parfois un sens de l’humour presque indécent.
Mark vit aussi.
Nos regards se croisèrent.
Pas de tristesse.
Juste compréhension.
Pendant le repas, Maya m’aida dans la cuisine.
— Je peux déplacer ça ?
Elle montra le saladier.
Je souris.
— Merci d’avoir demandé.
Elle ne comprit pas complètement.
Mark, depuis la salle à manger, entendit.
— Longue histoire.
Je répondis :
— Très longue.
Au dessert, Iris annonça :
— J’ai une surprise pour tout le monde !
Je faillis m’étouffer.
Mark me regarda.
— Oh non.
Elle courut chercher une pile d’enveloppes colorées.
Je le fixai.
Il éclata de rire.
— Tu as fait ça ?
— Absolument pas.
Iris distribua.
Une par personne.
Je ouvris.
Un dessin.
Moi et elle devant la maison.
Sous :
MAMAN FAIT LES MEILLEURS ANNIVERSAIRES.
Je pleurai.
Mark ouvrit le sien.
PAPA FAIT LES MEILLEURS PANCAKES SAUF QUAND IL LES BRÛLE.
Tout le monde rit.
Diane avait :
MAMIE DONNE TROP DE BONBONS.
Maya :
MAYA FAIT DE BONNES TRESSES.
Aucune enveloppe ne contenait une preuve.
Aucun piège.
Aucune dette.
Juste ce qu’une table devrait probablement contenir.
Des gens invités.
Pas imposés.
Des places données.
Pas arrachées.
Après le dîner, Mark resta aider à nettoyer.
Comme autrefois.
Mais différemment.
Il prit deux assiettes.
Puis demanda :
— Tu veux que je les mette où ?
Je pointai.
— Là.
Il sourit.
— Claire les aurait…
Je le regardai.
Il leva les mains.
— Désolé. Réflexe comique.
Je ris.
— Un jour tu vas vraiment mourir à cause de cette blague.
Puis il devint sérieux.
— Nora ?
— Oui ?
— Merci pour Iris.
Je secouai la tête.
— Elle n’est pas un cadeau que je t’ai donné.
— Je sais.
Puis :
— Merci pour la façon dont on l’élève.
Cela, je pouvais accepter.
— Toi aussi.
Il rangea les dernières assiettes.
Au moment de partir, il s’arrêta près de la table.
— Tu sais ce qui est étrange ?
— Quoi ?
— Pendant longtemps, j’ai cru que le pire moment de ma vie était quand tu as mis ces enveloppes devant tout le monde.
Je regardai.
— Et maintenant ?
— Maintenant je crois que c’était probablement le moment où je n’ai plus pu me raconter que j’étais quelqu’un d’autre.
Je ne répondis pas.
Il sourit.
— Ce n’est pas une justification de ta mise en scène.
— Merci.
— C’était impitoyable.
— Je sais.
— Mais j’en avais besoin.
— Peut-être.
Puis il partit.
Je restai avec Iris endormie à l’étage et une table couverte de miettes.
Ma maison.
Toujours.
Mais plus seulement symbole d’indépendance.
Un lieu où les gens pouvaient entrer.
À condition de savoir qu’une invitation n’est pas la même chose qu’un droit.
PARTIE 15 — LA PLACE À CÔTÉ DE MOI
Il y a huit ans maintenant que Mark a organisé son quarantième anniversaire.
Iris en a sept.
Ma maison est toujours la même.
Enfin, presque.
La cuisine a été rénovée.
J’ai acheté de nouvelles poêles.
Pas la marque que Claire aimait.
Pas par vengeance.
Parce que je préfère celles-ci.
Pendant longtemps, chaque objet de cette maison semblait devoir prouver quelque chose.
Que j’étais indépendante.
Que je savais recevoir.
Que je pouvais être une bonne épouse.
Que Claire n’avait pas laissé une meilleure empreinte.
Aujourd’hui, ce ne sont plus que des objets.
C’est peut-être l’un des signes les plus simples que je vais bien.
Mark et moi coparentons correctement.
Pas parfaitement.
Il nous arrive de nous disputer.
École.
Vacances.
Écrans.
Heure du coucher.
Mais il y a une règle que nous n’avons jamais eu besoin d’écrire.
Un non doit être traité comme une information, pas comme le début d’une campagne de persuasion.
Quand Iris dit qu’elle ne veut pas faire un câlin, Mark ne lui dit pas :
— Allez, juste pour Papa.
Il répond :
— D’accord.
Quand elle refuse un aliment, nous ne transformons pas cela en bataille morale.
Elle doit parfois goûter.
Elle n’a pas à prouver son amour en finissant une assiette.
Quand elle sera plus grande, j’espère que cette petite fille saura reconnaître quelque chose que j’ai appris tard :
une personne qui vous aime peut être déçue par votre non sans avoir le droit de le démolir.
Mark et Maya se sont mariés l’an dernier.
Je suis allée au mariage.
Certaines personnes trouvent étrange qu’une ex-femme assiste.
Moi aussi, autrefois.
Puis j’ai appris que ce n’est pas la présence d’un ex qui détruit forcément une frontière.
C’est l’absence de frontière.
Maya m’avait personnellement invitée.
Je demandai :
— Tu es sûre ?
Elle répondit :
— Oui. Mais tu n’as aucune obligation.
J’y suis allée pour Iris.
Et parce que Mark fait effectivement partie de ma famille maintenant.
Pas comme mari.
Comme père de ma fille.
Une nuance que l’ancien Mark ne comprenait pas.
Au dîner, je me suis assise loin du couple.
Personne n’a déplacé ma chaise.
Claire n’était pas là.
Elle avait envoyé une carte à Mark.
Je ne sais pas ce qu’elle disait.
Je n’ai pas demandé.
Voilà aussi la guérison.
Tout ne m’appartient plus.
Ma vie sentimentale, elle aussi, a continué.
Doucement.
J’ai rencontré Thomas quand Iris avait cinq ans.
Architecte paysagiste.
Veuf.
Pas sauveur.
Pas milliardaire.
Pas homme parfait.
Il oublie les dates.
Il déteste faire les courses.
Et il a une habitude exaspérante de laisser ses chaussures près de l’entrée.
Au troisième mois, il a préparé le dîner chez moi.
Puis il m’a demandé :
— Tu veux que je réchauffe les assiettes ?
Je me suis figée.
Il remarqua.
— J’ai dit quelque chose de mal ?
Je éclatai de rire.
Puis pleurai.
Il n’y comprenait rien.
Je lui ai raconté.
Tout.
L’anniversaire.
Claire.
Les enveloppes.
Lakeview.
Le divorce.
À la fin, Thomas resta silencieux.
Puis :
— D’accord.
— C’est tout ?
— Tu veux quoi ?
— Je ne sais pas.
Il réfléchit.
— Je peux ne pas réchauffer les assiettes.
J’ai tellement ri que j’en ai eu mal au ventre.
Depuis, quand il cuisine, il demande parfois :
— Température ambiante approuvée ?
Humour idiot.
J’adore.
Nous ne sommes pas mariés.
Peut-être un jour.
Peut-être non.
Je ne suis plus pressée d’utiliser une structure pour prouver qu’une relation est réelle.
L’année dernière, Mark m’a rendu quelque chose.
Une petite boîte.
— J’ai trouvé ça en rangeant.
À l’intérieur se trouvait l’un des marque-places du fameux anniversaire.
NORA.
Le carton que Claire avait déplacé.
Je l’avais cru perdu.
Je le pris.
— Tu veux que je le jette ? demanda Mark.
Je réfléchis.
— Non.
Je le gardai.
Pas comme trophée.
Pas comme souvenir de Claire.
Je le plaçai dans le tiroir où je conserve les dessins d’Iris, les bracelets de maternité et quelques lettres importantes.
Parce que cette petite carte résume une leçon que je ne veux pas oublier.
Pendant longtemps, je pensais que mon problème était de défendre ma place.
Ma place dans la maison.
À côté de mon mari.
Dans sa famille.
Face à son ex-femme.
Mais si quelqu’un doit constamment prouver qu’il mérite sa chaise, le problème n’est probablement pas la chaise.
Le problème est la table.
Un couple ne fonctionne pas parce qu’une femme gagne enfin contre l’ancienne.
Il fonctionne quand personne n’utilise l’amour comme compétition.
Quand le passé peut exister sans gouverner le présent.
Quand les finances sont discutées avant d’être engagées.
Quand une peur est avouée au lieu d’être transformée en stratégie.
Quand dire :
J’ai besoin de toi
ne signifie pas :
J’ai besoin que tu sois moins capable de partir.
Le soir de l’anniversaire de Mark, je croyais que ma surprise concernait douze enveloppes.
Avec le recul, la vraie surprise était ailleurs.
Mark pensait que parce que j’étais enceinte, mariée depuis sept mois et amoureuse, je choisirais naturellement la préservation du mariage dès que les conséquences deviendraient trop douloureuses.
Claire pensait que je continuerais à essayer plus fort si elle occupait assez de place.
Moi, je croyais encore qu’être une bonne épouse signifiait parfois absorber davantage pour maintenir la paix.
Nous nous trompions tous.
Le mariage ne s’est pas terminé lorsque j’ai découvert MarClaire.
Il s’est terminé lorsque j’ai compris que la paix que je protégeais exigeait que je doute continuellement de moi-même.
Et la famille n’a pas disparu après.
Elle a changé de forme.
Iris a deux maisons.
Deux parents.
Une belle-mère qu’elle aime.
Un Thomas qui brûle parfois le riz chez moi.
Une grand-mère Diane qui apporte trop de cadeaux.
Une tante Olivia qui raconte encore l’histoire de l’anniversaire en disant :
— Je n’ai jamais ouvert une enveloppe aussi lentement de toute ma vie.
Moi, je réponds :
— Tu étais assise loin de Mark. Tu étais en sécurité.
Elle rit.
Nous pouvons rire maintenant.
C’est le privilège des blessures qui ne dirigent plus la pièce.
La semaine dernière, Iris a dressé la table pour le dîner.
Elle posa un carton devant chaque assiette parce qu’elle aime toujours les marque-places.
MAMAN.
THOMAS.
IRIS.
Puis elle ajouta une quatrième carte.
PAPA.
Mark venait récupérer quelque chose et Iris l’avait invité spontanément à manger.
Je regardai Thomas.
— Ça te dérange ?
Il haussa les épaules.
— C’est son père.
Puis :
— Tant qu’il ne critique pas mes assiettes.
Je ris.
Mark arriva.
Il vit son nom.
— Je suis invité ?
Iris répondit :
— Oui. Mais tu t’assois là.
Elle pointa l’autre côté.
Pas à côté de moi.
Mark fit semblant d’être offensé.
— Je n’ai pas le droit de choisir ?
— Non.
— Dictature.
Elle rit.
Nous avons mangé.
À un moment, Thomas débarrassa.
Mark l’aida.
Je les regardai dans ma cuisine.
Mon ex-mari.
L’homme que j’aimais maintenant.
Ma fille.
Et quelque part, je pensai à Claire.
Pas avec colère.
Juste comme une personne appartenant à un chapitre ancien qui avait autrefois semblé énorme.
Après le repas, Iris ramassa les marque-places.
Le mien tomba par terre.
Mark le ramassa.
Il me le tendit.
— Ta place.
Deux mots.
Probablement sans réfléchir.
Je pris le carton.
Puis je souris.
— Oui.
Cette fois, personne n’avait dû déplacer quelqu’un d’autre pour me la rendre.
Parce que la vraie sécurité n’a jamais été d’avoir la meilleure place à côté de quelqu’un.
C’est de savoir que si une table exige que vous vous diminuiez pour y rester…
vous avez parfaitement le droit de vous lever.
Et de construire la vôtre.
FIN
MON MARI A INVITÉ SON EX-FEMME À SON ANNIVERSAIRE
Part 3 of 3
