Rachel finit par ouvrir davantage la porte.
— Entrez.
Clare hésita avant de franchir le seuil. Elle ne savait pas ce qu’elle avait imaginé. Peut-être une maison luxueuse financée par les virements de Mark. Peut-être des preuves évidentes d’une vie parallèle entretenue à ses dépens. À la place, elle trouva un salon modeste, des devoirs d’école étalés sur une table basse et un panier de linge plié à moitié. Une odeur de sauce tomate flottait depuis la cuisine.
Cette normalité la déstabilisa davantage que n’importe quel signe de richesse.
Rachel désigna la table.
— Noah est dans sa chambre. Je ne veux pas qu’il entende.
Clare s’assit sans enlever son manteau.
Rachel resta debout.
— Je ne savais pas comment vous contacter.
— Mon père l’a fait.
Rachel pâlit de nouveau.
— Walter ?
— Oui.
Elle tira lentement une chaise.
— Alors c’est pour ça.
— Pour ça quoi ?
Rachel regarda ses mains.
— Mark est devenu différent ces derniers mois.
Clare sentit son cœur accélérer.
— Différent comment ?
— Plus nerveux. Il posait des questions sur Walter. Sur ce qu’il m’avait demandé. Sur ce que je lui avais répondu.
— Qu’est-ce que mon père vous a demandé ?
Rachel avala difficilement.
— Depuis combien de temps je connaissais Mark. Ce qu’il m’avait dit sur votre mariage. Combien il donnait pour Noah. Si j’avais des messages. Des relevés.
Clare resta silencieuse.
— Et qu’est-ce que Mark vous avait dit sur notre mariage ?
Rachel leva enfin les yeux.
— Que vous étiez séparés.
Clare ne ressentit presque rien sur le moment.
Le mensonge était si prévisible qu’il semblait presque banal comparé au reste.
— Depuis neuf ans ?
— Au début, il disait que vous viviez encore ensemble pour des raisons financières. Puis il a dit que votre père contrôlait beaucoup de choses et qu’un divorce créerait des problèmes. Je sais comment ça sonne maintenant.
— Comment ça sonnait à l’époque ?
Rachel baissa la tête.
— Comme ce que j’avais besoin de croire.
Clare aurait pu l’attaquer.
Une partie d’elle en avait envie.
Mais elle pensa à la phrase de Walter.
Ne la punis pas avant de savoir ce qu’elle savait.
— Est-ce que vous étiez encore avec lui ?
Rachel ferma les yeux brièvement.
— Pas vraiment.
— Ce n’est pas une réponse.
— Non. Nous ne sommes plus un couple depuis des années.
Clare fronça les sourcils.
Rachel poursuivit.
— Après la naissance de Noah, j’ai compris très vite que Mark ne quitterait pas sa vie. J’ai arrêté d’attendre. Il venait voir Noah. Pas assez souvent, mais il venait. Il payait certaines choses. École. Assurance. Médecin. Et parfois il disparaissait pendant des semaines.
— Bennett Strategic Services ?
Rachel releva brusquement la tête.
— Comment connaissez-vous ce nom ?
Clare ne répondit pas.
Rachel comprit.
— Mon Dieu.
Elle passa les mains sur son visage.
— C’était stupide. J’avais créé cette société quand je faisais du conseil à temps partiel. Mark a insisté pour envoyer les paiements comme ça. Il disait que c’était plus propre fiscalement.
— Plus discret.
Rachel ne protesta pas.
— Oui.
Clare regarda autour d’elle.
— Cent quatre-vingt mille dollars.
Rachel secoua aussitôt la tête.
— Non.
— Mark a transféré au moins cent quatre-vingt mille sans me le dire.
— Je n’ai jamais reçu ça.
— Combien ?
Rachel réfléchit.
— Pour Noah ? Peut-être quarante mille sur plusieurs années. Cinquante, maximum, si on compte les frais médicaux.
Cela laissait une somme considérable sans destination.
Clare sentit la structure du problème changer une nouvelle fois.
Rachel n’était pas l’explication.
Elle n’était qu’une partie.
— Mark vous a parlé de Briar Crest ?
— Oui.
Clare se raidit.
— Qu’est-ce qu’il vous a dit ?
— Que ce projet allait régler ses problèmes.
— Quels problèmes ?
Rachel fixa la table.
— Ses dettes.
— Vous saviez pour le prêt de quatre cent cinquante mille ?
— Pas ce montant. Il disait seulement qu’il avait emprunté trop et qu’il devait tenir jusqu’à ce qu’une transaction familiale soit réglée.
Clare eut envie de rire, mais aucun son ne sortit.
« Transaction familiale. »
C’était ainsi qu’il avait décrit la mort future de Walter.
Rachel poursuivit plus doucement :
— Quand votre père m’a appelée, j’ai compris que Mark mentait sur l’importance de cet argent.
— Mon père vous a dit quoi ?
— Presque rien. Il posait surtout des questions. Puis il m’a demandé si Mark avait déjà parlé de votre héritage.
Clare se pencha.
— Et ?
Rachel hésita.
— Oui.
— Qu’a-t-il dit ?
— Que votre père finirait par vous laisser plus que vous ne pourriez jamais dépenser. Que vous lui feriez confiance pour gérer les investissements. Que, lorsque ça arriverait, il pourrait enfin rembourser tout le monde et créer quelque chose pour Noah.
Clare regarda la table.
Encore cette certitude.
Pas « si Clare accepte ».
Pas « si nous décidons ».
Seulement : quand l’argent arrivera.
— Mon père vous a-t-il parlé d’un dossier bleu ?
Rachel fronça les sourcils.
— Non.
— De médicaments ?
Cette fois, Rachel la regarda longuement.
— Pourquoi vous me demandez ça ?
Clare sentit le poids de l’avertissement de Samuel.
Ne rien révéler trop tôt.
— Parce que mon père est mort peu après avoir découvert tout ça.
Rachel blanchit.
— Vous pensez que Mark…
— Je ne pense rien pour l’instant.
La réponse était techniquement vraie.
Elle ne voulait pas penser.
Pas encore.
Un bruit de pas descendit l’escalier.
Rachel se leva aussitôt.
Noah apparut dans l’embrasure.
Il était plus petit que Clare ne l’avait imaginé. Il portait un tee-shirt bleu avec une fusée dessinée dessus et tenait un cahier contre sa poitrine.
— Maman, je trouve pas mon chargeur.
Puis il vit Clare.
Il s’arrêta.
Rachel força un sourire.
— Noah, voici Clare.
Le garçon la regarda avec une curiosité tranquille.
Clare sentit l’air quitter ses poumons.
De près, la ressemblance avec Mark était encore plus évidente.
Ses yeux.
La forme de ses oreilles.
Même la manière de déplacer son poids d’un pied à l’autre.
— Bonjour, dit Noah.
Clare dut attendre avant de pouvoir répondre.
— Bonjour.
Rachel posa une main légère sur l’épaule du garçon.
— Ton chargeur est probablement dans la cuisine. Regarde près du micro-ondes.
— D’accord.
Il fit deux pas, puis se retourna.
— Vous connaissez mon père ?
La question arriva sans méfiance.
Clare sentit Rachel se figer.
— Noah…
Mais Clare répondit.
— Oui. Je le connais.
Le garçon sourit.
— Il dit qu’il connaît tout le monde.
Puis il disparut vers la cuisine.
Clare baissa les yeux.
Pendant quelques secondes, ni elle ni Rachel ne parla.
— Il ne sait pas qui vous êtes exactement, dit Rachel.
— Mark lui dit quoi sur moi ?
— Presque rien.
Clare acquiesça.
C’était étrangement cohérent. Mark avait construit chaque version de sa vie avec juste assez de vérité pour l’empêcher de s’effondrer. Clare était une épouse techniquement existante mais prétendument séparée. Rachel était une mère cachée mais pas vraiment une partenaire. Noah était un fils reconnu dans une maison et inexistant dans l’autre.
Tout le monde recevait une fraction.
Mark gardait le contrôle du tableau entier.
— Walter vous a demandé de faire quelque chose ? demanda Clare.
Rachel hésita.
Puis elle se leva et quitta la pièce.
Elle revint avec une enveloppe.
— Il m’a demandé de lui envoyer des copies de mes messages avec Mark. J’ai commencé à les rassembler. Avant que je termine, il est mort.
Elle posa l’enveloppe devant Clare.
— Je ne les ai pas données à Mark.
Clare regarda l’enveloppe.
— Pourquoi ?
— Parce que votre père m’a dit quelque chose au téléphone.
— Quoi ?
Rachel prit une inspiration.
— Il m’a dit : « Si Mark vous demande de supprimer quoi que ce soit, ne le faites pas. »
Clare sentit le froid revenir.
— Est-ce qu’il vous l’a demandé ?
Rachel hocha la tête.
— Le lendemain de la mort de Walter.
Cette fois, Clare ne réussit pas à masquer sa réaction.
Rachel ouvrit l’enveloppe et sortit plusieurs pages.
— Il m’a appelée tôt. Il était bizarre. Il voulait savoir si votre père m’avait envoyé des documents. Puis il m’a dit de supprimer nos anciennes conversations parce qu’elles pourraient « compliquer les choses pour Noah ».
Clare parcourut les pages.
Les messages remontaient sur plusieurs mois.
La plupart concernaient Noah.
Rendez-vous médicaux.
École.
Visites.
Paiements.
Puis le ton changeait progressivement.
Mark parlait de Briar Crest.
De pression financière.
De Walter.
Un message, envoyé trois semaines avant la mort de son père, arrêta Clare.
MARK : Il a encore changé les règles.
RACHEL : Quelles règles ?
MARK : Peu importe. Je vais régler ça.
Plus loin :
RACHEL : Tu devrais parler à Clare avant que ça explose.
MARK : Pas encore.
RACHEL : Tu dis ça depuis neuf ans.
MARK : Je dois sécuriser ce qui nous revient d’abord.
Clare relut la dernière phrase.
Ce qui nous revient.
— Vous lui avez demandé ce qu’il voulait dire ?
— Oui.
Rachel retourna une page.
MARK : Ce que j’ai construit. Ce que j’ai sacrifié. Walter ne va pas tout verrouiller juste pour me punir.
Clare entendit presque la voix de son père.
Tu n’auras rien du trust.
Elle prit une photographie des pages avec la permission de Rachel, mais refusa d’emporter les originaux.
— Gardez-les ici.
Rachel parut surprise.
— Pourquoi ?
— Parce que s’il découvre que je suis venue, il vérifiera peut-être ce qui manque.
Rachel pâlit.
— Vous croyez qu’il viendrait ici ?
— Je ne sais plus ce que je crois qu’il ferait.
Clare se leva.
Dans la cuisine, Noah était assis au comptoir, son cahier ouvert devant lui. Il dessinait quelque chose avec un crayon. Lorsqu’elle passa, il leva la main.
— Au revoir.
Clare s’arrêta.
— Au revoir, Noah.
Il lui sourit de nouveau.
Elle sortit avant que son visage ne la trahisse.
Dans la voiture, ses mains restèrent longtemps posées sur le volant.
Elle finit par appeler Samuel.
Il décrocha au premier signal.
— Vous êtes chez Rachel ?
— Je viens de partir.
— Elle savait quoi ?
— Beaucoup moins que Mark. Beaucoup plus que moi.
Clare lui raconta les messages, les virements, la demande de suppression faite après la mort de Walter.
Samuel l’interrompit.
— Après la mort ?
— Le lendemain matin.
Il se tut.
— Samuel ?
— Revenez au cabinet.
— Je dois rentrer chez moi.
— Non.
Le mot était inhabituellement ferme.
— Pourquoi ?
— Evan a terminé l’extraction des métadonnées de la clé USB.
Clare sentit son estomac se nouer.
— Et ?
Samuel prit une seconde avant de répondre.
— Votre père avait sauvegardé un journal automatique des accès à sa maison. La visite de quarante-neuf minutes n’est pas la dernière fois que le code attribué à Mark a été utilisé.
Clare regarda droit devant elle.
— Quand ?
— Le soir précédant la mort de Walter.
Un klaxon retentit quelque part derrière elle.
Clare ne réagit pas.
— À quelle heure ?
— 21 h 07.
Elle ferma les yeux.
Cette nuit-là, Mark était rentré à la maison peu après vingt-deux heures. Il avait dit qu’il avait pris un verre avec un client potentiel.
Elle se souvenait même de la chemise qu’il portait.
— Il est resté combien de temps ?
Samuel répondit :
— Dix-sept minutes.
— Il apparaît sur la caméra ?
— Pas sur les fichiers que nous avions. Mais il y a autre chose.
Clare serra le téléphone.
— Quoi ?
— Walter avait installé une seconde caméra après le vol du dossier bleu.
Elle sentit son souffle se suspendre.
— Et elle fonctionnait cette nuit-là ?
— Oui.
Clare ouvrit les yeux.
— Vous avez l’image de Mark ?
Samuel parla lentement.
— Nous avons une image d’un homme entrant dans la maison. La qualité est suffisamment bonne pour que je ne veuille pas discuter de ça au téléphone.
Clare comprit.
Elle démarra.
Lorsqu’elle arriva au cabinet, Samuel l’attendait dans la petite salle où ils avaient écouté l’enregistrement. Evan était déjà devant l’écran.
Personne ne perdit de temps.
La vidéo commença.
21 h 07.
La porte arrière de Walter s’ouvrit.
Mark entra.
Aucun doute.
Il portait un manteau sombre et un petit sac en papier blanc.
Il ne regardait pas autour de lui comme quelqu’un qui entrait par effraction.
Il avançait comme quelqu’un qui connaissait la maison.
Evan accéléra.
À 21 h 24, Mark réapparut.
Le sac blanc n’était plus dans sa main.
Clare fixa l’écran.
— Qu’est-ce qu’il y avait dans le sac ?
Samuel répondit :
— Nous ne savons pas.
Evan ouvrit ensuite une photographie retrouvée dans les fichiers de Walter.
Une photo prise le lendemain matin.
Elle montrait plusieurs flacons de médicaments alignés sur le comptoir de la cuisine.
Walter avait entouré l’un d’eux.
Sous l’image, une note :
Pilules différentes. Appeler pharmacie.
Clare sentit toute la pièce se resserrer autour d’elle.
Samuel parla très doucement.
— Walter est mort avant de passer cet appel.
Clare ne quitta pas la photographie des yeux.
Pour la première fois, la question n’était plus seulement de savoir combien Mark avait menti.
Elle était devenue beaucoup plus simple.
Et infiniment plus dangereuse.
Qu’avait-il fait dans la maison de Walter cette nuit-là ?
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 9 : Dix-sept minutes
La neige étouffait mes cris tandis que mon mari disparaissait au-dessus de la falaise, persuadé d’avoir laissé mourir deux vies
Part 8 of 20
